NO SOY MÁS QUE RECUERDOS
No soy más que recuerdos.
Otra gota de polvo
en la que caen lluvias
de horas oscuras, y blancas,
y transparentes como el agua
cristalina que baña mis playas.
No soy más que recuerdo.
Un momento fugaz que otros recuerdos
harán un poco más prorrogable.
Sobreviviré a la muerte por ellos.
Y los diciembres de años pasados
vendrán en otras primaveras
que querrán surcarme
como otoños casi perennes.
Pero, después de todo,
no soy más
que otro recuerdo
de otro amigo de recuerdos.
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