COMO EL AIRE
Como el aire, liviano,
imperceptible, incoloro.
El tiempo se marcha,
y seguimos contando
las horas como facturas,
vueltas en una pecera
de fiestas y ebriedad,
y retornos al comienzo
de una rutina de pájaros muertos
y sueños rotos.
No somos eternos,
y solo me pregunto:
¿hasta cuándo esperaremos
para ser como el aire,
libre cuando cruza la llanura?
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