FALTA POESÍA
Falta poesía ahora.
En los sueños que se entierran
bajo un manto gris de asfalto.
En las palabras que callan
las prisas por llegar
a un paraíso de plástico,
pecunia y bienestar.
Y en lo que no somos,
más que tiempo perdido,
más que sangre sin sangre,
más que fantasía ausente
sin Peter Pan que salve ahora
la humanidad del garfio
de la avaricia.
Campanilla tampoco quiere
romper sus alas en la urbe
donde cada noche las farolas
despiden el peso de los pasos
de caminantes sin camino,
y de niños sin segunda oportunidad
para columpiarse en la esperanza.
Falta poesía ahora
en los versos de esta ciuad.
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