ENTRE LIBROS

ENTRE LIBROS

Entre libros e historias

que sólo cuenta

de las estanterías el silencio.

Entre libros y otras palabras

de cuyos labios quizás

nunca supe.

Así pasan los días ahora.

Y puede que parezca

que cada segundo que resbalo

hacia la ceniza

lo pierdo quemándome

más aún en la desdicha.

Pero hay algo cierto.

No me estoy dejando

vencer por el polvo.

EL FUTURO ESTÁ MÁS CERCA

EL FUTURO ESTÁ MÁS CERCA

El futuro está más cerca

que la distancia que nos separa

de mañana.

Es ahora. El siguiente segundo.

La siguiente esquina de la boca

acariciada por una calle de ternura,

en un beso.

El próximo tren al camino,

la siguiente guerra interior

que ya se desencadena,

y la próxima paz.

El futuro está más cerca

que la distancia que nos separa

de mañana. Es ahora.

Soy ahora.....

PROXIMIDAD

PROXIMIDAD

Proximidad lejana.
De deseo.
Sin la boca
que se convierte
en labios de papel.

Proximidad lejana.
Sólo estás en mi ausencia.

NO APRENDÍ EL SILENCIO

NO APRENDÍ EL SILENCIO

No aprendí lo que significaba

el silencio hasta que alguien

me dijo sin hablar:

cuando no tengas algo hermoso

que decir, calla:

tú silencio será más bonito.

NO QUISIERA DECIR NADA

NO QUISIERA DECIR NADA

No quisiera decir nada,

porque, tal vez, sería malograr

el maravilloso silencio

de saber estar solo.

Nada. Tan sólo callar

es todo lo que quiero

pronunciar ahora.

Porque estoy a gusto

con mi propio silencio.

PAREDES HUMANAS

PAREDES HUMANAS

Aún las paredes no entienden

lo que digo.

Una lágrima no la sienten

mojando lo hondo del pecho.

Y son, a veces, como las rocas

que puede que no aprecien

el abrazo de espuma en el vaivén

de la corriente de las olas.

Paredes que no escuchan.

Paredes que gastan palabras,

y paredes ciegas

que, a veces, parecen ver.

¿Quién puede, a veces,

dialogar con paredes humanas?

RESTOS DE LA NOCHE

RESTOS DE LA NOCHE

Las cabinas ahora guardan,

después de que la luna

se despojara de su manto

de estrellas en la noche,

un cierto sabor de pintura

labial en las cabinas,

la resaca sin corriente

de unos cuantos

que se tambalean aún

al son de los vasos de más,

y, tal vez, la pena de un amor

perdido en el tierno y efímero

abrazo de Morfeo.

Cuánto pudo querer

alguien abrazar una cintura

cuyo contoneo se pierde

en los umbrales de la insconciencia

ahora.

La noche ha sido dueña

de almas hace poco.

Pero ha envejecido pronto

después de ser joven

un rato.

Ha llegado el día.

Y lo que queda no son más

que restos de otra noche

de sábado y locura en la ciudad.