TODO EN LA TINTA

TODO EN LA TINTA

Todo hasta ahora.
Mis cartas a ningún remitente.
Las primaveras que nunca
conocieron el beso de una raíz
en sus rosas a lápiz,
y sus jardines color Alpino.

Todo hasta ahora
ha sido fruto de un sueño,
y unos mililitros de tinta
a los que he querido llamar vida.

Sin que, hasta ahora,
haya habido latido palpable,
o segundo que existiese
más allá del silencio
musical guardado en mis cajones.

Todo.
Pasto de la tinta.
Y mientras escribo, tal vez,
entierro otra historia
en mis gavetas.
En otro litro más de tinta.