TENGO QUE DECIRLE ALGO

 TENGO QUE DECIRLE ALGO

Ahora le pido que me brinde

unos segundos de su tiempo.

Tengo que decirle algo

que, tal vez, no ensordezca

el ruido cotidiano de la urbe.

Tengo que darle como respuesta

mi silencio al suyo.

Y que hablen de todo

lo que tenemos que contarnos

nuestras miradas.

Clavadas en el horizonte ínfimo

pero universal de las almas

que se tocan sin apenas

rozarse la piel,

dejemos que ahora hable

este poema por nosotros.

Todo lo que tengo que decirle.

Mi silencio ante el suyo.

Y que hablen estos versos.

Lo que tengo que decirte,

que ya sabe con mi silencio.

SIN DECIRNOS TODO

SIN DECIRNOS TODO

Aún resuenan aquellas palabras

que nos dijimos sin hablar.

En aquel día en que dialogamos

en el idioma silente 

de quienes se tocan 

el corazón antes que el cuerpo,

y tiemblan aunque el abrazo

no siempre esté en la cita.

Sin decirnos todo,

contamos toda 

nuestra historia aquel día.

Y aquellos ecos de entonces

siguen retumbando dulcemente,

como un secreto de fragores

callados que solo entienden

los que han entablado

la tierna batalla de enamorarse.

Sin decirnos todo,

aquella tarde, con el alma

desnuda en nuestro sutil

vestido de poema,

nos contamos todo.

 

AQUELLOS TIEMPOS

AQUELLOS TIEMPOS

Asoma ahora la nostalgia,

y recuerdo aquellos tiempos

donde el Sol podía guardarse

en una pequeña gaveta,

y el firmamento entero

cabía en un golpe de lápiz.

Soñar entonces

no estaba prohibido.

Y a un salto de imaginación

se encontraba siempre

un dulce delirio de vivir.

El mundo volaba entre las manos,

y la gravedad era un leve error

de la naturaleza que no impedía

emprender cada noche un viaje

a la tierna luz de las estrellas.

Aquellos tiempos maravillosos.

Ahora desde la melancolía

los recuerdo con viveza.

A un toque de tinta.

A un solo pensamiento.

En aquellos tiempos el mar

colmaba mis días,

aunque no siempre tendía puentes

hacia el océano de la belleza.

Aquellos tiempos maravillosos

que ya no sé si caben

en un cajón de milagros.

En todo caso, ahora

asoma la nostalgia.

Y en un simple recuerdo

los atesoro.

Hasta cuando quizás vuelvan,

aquellos tiempos maravillosos.

SIN TIEMPO

SIN TIEMPO

Hace ya tiempo

que me siento sin tiempo.

Que todo simplemente pasa.

Sucede como los coches

en las avenidas, y el llanto

invisible por mis mejillas,

cual río de melancolía

que solo murmura fuerte

en lo más insondable de mí.

Hace ya bastante tiempo

que ando sin tiempo,

y me pregunto si este momento

podría caber en un solo abrazo

para albergarlo hasta siempre,

y que retorne el tiempo

a este viaje sin singladura

por los mares de la duda,

el miedo y la incertidumbre.

Por ahora, me conformo

con apretar fuerte estas palabras,

como se abrasa la piel

en un arrumaco sincero,

y que en el verso vuelva un segundo

a estar vivo, 

a andar con tiempo

desde el fragoroso silencio

de mi interrogante humano.

Ahora, aunque sin mucho tiempo,

con un segundo de belleza,

quiero tener tiempo.

MILAGRO

MILAGRO

Hoy no quiero irme lejos

a buscar nuevos tesoros.

Aquí tengo un verdadero milagro.

Ahora. En este instante

en que quizás no asoma

la belleza por la ventana,

pero amanece, que no es poco.

Y se descuelga del cielo nublado

otro poema que emerge sutil

del paisaje, y zarpa

hacia la maravilla del momento.

Aquí ahora. En este instante

atesoro el mejor milagro:

estoy vivo. Y me acompaña

siempre el poema para contarlo.

Tan cerca como conmigo,

el milagro de vivir. 

MUNDO SIN MUNDO

 MUNDO SIN MUNDO

Aquí ahora hay mucha gente,

pero no existe el mundo

tal y como lo conozco.

Hasta el susurro mágico

del viento ha partido,

quién sabe adónde.

En barcos de nostalgia

de tiempos pasados

que sigue acarreando

una bicicleta destartalada.

¿Quién sabe ya adónde han ido

las voces de otros tiempos,

y el alma de los fantasmas

que ahora vagan con prisa

hacia una cárcel de rascacielos

que no para de crecer?

Muchas personas, mucha gente

alrededor de las rotondas

en las calles donde abundan

los efluvios de un agradable almuerzo

al abrigo de un bol de "mixian".

Pero, ¿dónde ha ido el mundo?

¿dónde resuena aún el corazón

entre tanto ruido y marasmo cotidianos?

No lo sé. Sin embargo,

hay también algún atisbo

de magia entre tanta defunción

adelantada de las almas.

En las callejuelas sigue soplando

una brisa de humanidad,

y me aferro a eso

para no morir también.

En un mundo, tal vez,

ya casi sin mundo.

Aquí, en el decimoquinto piso

de un edificio que no rasca

tampoco el verdadero cielo.

En un mundo sin mundo.

TORMENTA DENTRO

 TORMENTA DENTRO

No siempre llueve afuera.

A veces, hay tormenta dentro,

cuando una borrasca de tristeza

ennegrece el paisaje lento

y otoñal de las avenidas

en pleno septiembre.

Los latidos del corazón entonces

se ensordecen por momentos,

y la música sutil de la brisa

se enmudece tras las interferencias

sutiles de la melancolía.

Pero basta esgrimir un verso,

y en un golpe de pluma

se disipa una borrasca

de obnubilada nostalgia.

Mientras, al paso de una estrofa,

 vuelve la armonía del alma

a apoderarse de la belleza

de amanecer sin que el ocaso

de un mal pensamiento

nuble la maravilla de vivir.

No siempre llueve fuera.

A veces, hay tormenta dentro.

Y como toda tempestad,

siempre amaina tras el fragor

inevitable de los truenos.

Y después de la tormenta dentro

llega la calma al corazón.

Sin que llueva afuera.

EL ALMA CERCA

EL ALMA CERCA

Ahora estoy algo lejos, 

aunque sigo escuchando el mar.

Los latidos de mi corazón

resuenan en el idioma

agridulce de la nostalgia.

Y en lontananza grita

el poema el silencio

de mi melancolía.

Lejos de la tierra,

pero con el alma

siempre cerca.

Con el verso en triste

y el alma cerca.

PARTIDA

 PARTIDA

Quiero irme ahora.

No se adónde,

pero quiero irme.

Marchar hacia el silencio

donde se puede escuchar

el susurro primaveral de las flores

al compás armonioso de la brisa.

Quiero irme. No muy lejos.

De viaje a un lugar más cercano

que el portal de mi casa.

Quiero irme. Quiero partir

con mis parcos de poesía

hacia esa tierra inhóspita

de la que no hablan los mapas.

La utopía de mi alma.

El no lugar donde descansa

del ruido el corazón.

Quiero irme ahora.

No muy lejos.

Permítanme que aparque

la fragorosa ciudad 

en estos tranquilos versos.

Y con un poema certero

viaje a un lugar no muy lejano.

Parto hacia mí mismo

de la mano de la belleza

de saberse desnudo

único, libre e irrepetible.

Quiero irme. Solo.

Solo hacia mí mismo.

SIEMPRE, POESÍA

SIEMPRE, POESÍA

Lleva un tiempo sin escucharla.

Pero siempre ha sido paciente.

"Dale un tiempo al alma",

me dijo en su momento.

Y siempre ha venido.

A veces lenta, 

otras más rápida.

Lenta, pero ha llegado.

Rápida, y sin correr.

Y siempre ha aguardado

mi vuelta cuando la he dejado.

El silencio es su mayor virtud.

Y la calma sin prisa

es su mayor belleza.

Mi corazón la escucha,

aunque a veces peque

de una pequeña sordera

entre tanta interferencia mundana.

Y ya llevaba un tiempo

sin latirle dentro del verso.

Pero ahí ha vuelto,

tras un tiempo sin metáfora.

Con calma, sin prisa.

Lenta, pero ha vuelto.

Siempre, poesía. 

DEMASIADAS PRISAS

En este mundo donde la mayoría corre hacia ninguna parte, caminar hacia uno mismo constituye un acto de genuina valentía

Poeta del Alba

DEMASIADAS PRISAS

Deja de correr. Enlentece un poco

el ritmo frenético de tus días.

Párate a mirar alrededor.

Disfruta de un amanecer,

a tiempo para amar nacer.

Observa el mar y el tempo perfecto

y acompasado de las olas.

Mira cómo crece el árbol

sin que nadie le diga cuándo.

La primavera siempre aguarda

el sol de abril para resurgir,

así como el viento nunca

se equivoca en la dirección

con la que acaricia un arbusto.

La naturaleza es sabia,

y dicen algunos que es aquello

que crece espontáneamente,

sin prisa.

Sin embargo, en esta ciudad

en que la velocidad 

es la única premisa,

vale la pena que te detengas

un momento y camines.

No corras ya demasiado,

porque quizás nunca llegues

así donde quieres.

Mirarse para adentro, por fortuna,

no requiere de horarios,

tan solo de pausa, calma

y tiempo para que escuches

lo que debe decirte el corazón.

y la música que cada día

te dedica tu alma

entre tanto ruido mundano.

Demasiadas prisas llevas,

así que deja tanto de correr.

Y camina para vivir

hacia ti mismo. 

FRASES VARIAS PARA REFLEXIONAR

 "Sé general de tus propias batallas y no soldado en guerras ajenas. "

"Búscate y encontrarás"

"La verdadera luz no llega hasta que no se conoce cada confín de las sombras"

"Sigue siempre el faro de tu verdad. Solo así entenderás mejor tu breve singladura por esta vida".

Poeta del Alba

MÚSICA DEL ALMA

MÚSICA EN EL ALMA

Te entiendo,

aunque entre tanto barullo

escuchar sea un tanto difícil.

Te entiendo.

No es fácil escucharse el corazón

en una ciudad con tanto ruido.

Y mucho menos el alma.

Pero sin duda, a veces,

en un momento de silencio,

se puede viajar a la armonía

incólume e indeleble del amor

que de veras ama nacer,

mientras amanece otro día.

Cuando la urbe ensordezca

la sintonía de tu espíritu,

retorna a tu calma.

Solo así quizás escuches

lo que debe decirte el corazón.

La música sin ruido del alma. 

VUELVE A TU CASA

VUELVE A TU CASA

Llevas mucho tiempo lejos.

Te marchaste hace un rato

de aquella estancia maravillosa

en que con un lápiz era posible

viajar a otros planos de la existencia.

Delirar quedaba entonces

a un solo sueño de distancia,

y en un tierno temblor de cariño

moraba el amor más profundo.

Sin más peaje que el abrazo

sincero de una madre, un padre

o un amigo en cuyo recuerdo

éramos más eternos que el instante.

Llevas mucho tiempo lejos

de aquel lugar en que se salía

un rato del tiempo sin abandonar

la vida, y ahora solo te pido

que vuelvas a aquella casa

de la que aún no te has perdido.

Tan solo vuelve a ti mismo

desde este mundo de fantasmas

con nombre y apellidos.

Llevas mucho tiempo fuera de ti.

Ya es ahora de que vuelvas

a tu alma pura,

a tu esencia.

Ya estás tardando.

Ya es hora

de que vuelvas a tu casa.

VIENE TU NOMBRE

VIENE TU NOMBRE

El silencio llega hoy extraño.

Se anuncia sutil 

entre el ruido mundano,

agazapado y algo tímido,

y es como si hablara 

la tierna mudez de una metáfora

que se desliza 

entre versos de música.

Viene tu nombre.

Es cierto, y llega gritando

silentemente como esa brisa

que acaricia ahora las ventanas,

en un susurro de primavera.

Tu nombre viene, y asoma

otra vez la poesía

a este mundo de locos

donde la cordura es virtud,

y en una dulce guerra de rimas

solo se derraman granadas

con sabor a fruta.

Viene tu nombre,. Sin duda.

Y vuelve a hablar el silencio.

Déjame nostalgiarte otro momento más

para que venga tu nombre.

Y vuelva a hablar el silencio,

mientras llega tu nombre.