CONTARTE UNA HISTORIA
Ahora quisiera contarte
una historia diferente.
Decirte que los laberintos
en los que se han convertido
estas caricias de aire y tiempo
tienen salida en tu cuerpo.
Hablarte de que es fácil
atravesar el mar en zapatillas,
y cortar el agua con tijeras
de versos y arrumacos.
Mentirte ahora y susurrarte
al oído que a mis ojos
no les cuesta subir a la luz:
desde que no te miro
mis pupilas no saben escalar
los rayos de cada mediodía.
Y se han quedado solas
las estrellas sin tu resplandor
de aurora boreal.
Quisiera contarte
otra historia en este instante.
Y decirte una mentira más.
Pero queda lejos el mar
de esta jungla de asfalto.
Y solo sale a recibirme
en esta métafora una pluma
dulcemente cargada de tu ausencia.
Otra historia más de adiós.
Nada diferente, en fin.
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