LO QUE SEREMOS

LO QUE SEREMOS

Lo que seremos

nadie puede saber.

Violín lloroso,

árbol en pie 

y desnudo de escarcha

en invierno.

Beso en la mejilla,

polvo de ataúdes.

O corazón en vilo.

Lo que seremos

solo el instante lo sabe.

Mañana no lo sabremos

nunca.