ANTES NO PENSABA

ANTES NO PENSABA

Antes no pensaba.

No pensaba demasiado,

y sobre puentes de papel

y metáforas podían andar las olas

como si tuviera piernas el agua,

y volaran las páginas de un libro

como si las historias tuvieran alas

y no pesara tanto el tiempo,

que era bastante más ancho

por aquel entonces por cierto.

Antes no pensaba. 

Solo actuaba.

Y no piensen que lo hacía

como uno de esos actores

que tras el telón se desviste

para engalanarse de nuevo

con sonrisas de mármol

en las calles del mundo.

Actuaba. Vivía. Era.

Y poco importaba entonces

que en los alambres o cuerdas

de un columpio no cupiera

un sueño y que una noche

no fuera suficiente para todos,

porque hasta despierto era posible

despertar a los ángeles.

Solo me ataban las sábanas

al cansancio normal

de después de la escuela,

y las cadenas del miedo

no eran más terribles

que la dulce ceguera

de buscar a ciegas la piñata

en esos cumpleaños que no dolían

a sabiendas de que no solo

crece el tiempo,

sino también la muerte.

Antes no pensaba. Era,

simplemente, como ahora

intento seguir siendo: humano.