PESA AHORA SOBRE LOS SUEÑOS
Pesa ahora sobre los sueños
algo más que el cansancio.
La voz de Ho Chi Minh,
la guitarra de Víctor Jara
y el agradecimiento a la vida
de Violeta Parra no cotizan
en mercados sin rostro,
frutas y conversaciones.
Ladra en las calles tristes
el estridente fragor
del hambre invisible.
Un joven marcha cansado.
Se detiene en un banco
con la mirada absorta
en algún horizonte lejano:
el futuro ahora es frágil
como los zapatitos de cristal
de Cenicienta.
Una mujer con sombrero de lana
dice que acude a su cita
con los ángeles.
Pero todavía no vienen:
queda demasiado lejos
aún el cielo sobre el crudo asfalto.
Y en los buses contemplo,
a veces, cómo la resignación
dispara despedidas humanas
sobre la tierra todavía sin cavar.
Mientras una prima de riesgo
se columpia en los parqués,
y en alguna esquina de la calle
algunos siguen mendigando
por un pedazo de destino
en el barrio de la injusticia.
Pesa ahora sobre los sueños
toda la gravedad del mundo.
Sin embargo, yo sigo con mis alas
puestas sobre mis pies siempre:
aún no ha habido nadie
que pueda recortar mi esperanza.
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