LLEGAS
Llegas. Con la mirada
en algún rincón de mi melancolía.
Y en mi alma empiezan
a correr ríos de tinta,
como versos a merced
de la corriente de tus besos.
Inefable, llegas aun sin venir
a mi casa.
Habitas siempre mi recuerdo.
Y así es como llegas,
como silencio y ausencia.
Llegas, aunque no llegas.
Con la mirada,
desde algún rincón de mi melancolía.
TODAS LAS LUCES SE APAGARÁN
Llegará el final de los días.
Se me cerrarán los ojos,
con los párpados cual yunques
pesados sobre mi mirada.
Y no volveré a abrirlos.
Se apagarán todas las luces,
y la ciudad se quedará a oscuras.
Tal vez, un recuerdo me encienda
en la llama de alguna nostalgia.
Pero de algo estoy seguro.
Cuando todas las luces se apaguen,
se me iluminará el alma.
Y el corazón dejará de latir
para que en el mundo mi alma
empieza a resonar sin más
Cuando se apaguen todas las luces.
LEJANÍA
Te echo de menos.
A lo lejos, retumba
tu silencio, y no acarrea
la música que me gustaría.
Quiero que me hables,
y que en un abrazo se escriba
la historia de una poesía
más allá de la ausencia.
Pero ahora solo palpitas
en la nostalgia, como un alma
a la deriva de mis versos.
En lontananza, vienes
a mi vera,
y solo me queda
impregnarme de tu aroma
de besos distantes
y caricias que solo tienden
puentes a la aflicción
para que suene la misma música
atolondrada de mi melancolía.
En la lejanía
de quererte cerca,
te sigo echando de menos.
ESCRIBIR NUESTRO INSTANTE
Hoy quiero escribir un instante,
un momento cuyos segundos
desconozcan el vaivén circular
de los relojes.
Un minuto que se desligue
del tiempo.
Un verso que no sepa
de métricas baldías.
Una metáfora que no se invente.
Una poesía que escape
dulcemente de la estrofa
y se clave en la carne.
Quiero escribir un instante
que no desgaste mis lápices
de fantasía y ausencia.
Déjame pues que te toque
y que el mar se derrame
en tu nombre con mis abrazos.
Hoy quiero escribir un instante
sin tiempo.
Nuestro instante,
solo con nosotros.
FUNAMBULISMO
La vida es un acto de funambulismo
en las finas cuerdas del tiempo.
Una prueba de equilibrismo
en los vericuetos del mundo.
Hasta que la muerte nos separa.
Y ya solo queda el alma
a prueba de infinito.
SOY SOLO UNA VERDAD
Soy sola una verdad,
humana, a medias, imperfecta.
Una verdad con incógnitas.
Yo sinmigo, conmigo.
Solo una verdad imperfecta
y humana, eso soy.
MUJER AL VIENTO
Mujer al viento que susurras
melancolía y aflicción.
¿Qué me dirías si te dijera
que ya eres la música
que suena en esa corriente?
¿Que en tus alas de beldad
se posan mis versos como aves
de metáfora que vuelan
cuando te echo de menos?
¿Qué me dirías, mujer al viento,
si te dijera que ahora te escucho
al otro lado de este aire
de ausencia?
Mujer al viento que susurras
ahora mi poesía de nostalgiarte.
DIRÍA DEMASIADO
Todo ahora es perfecto.
En este dulce fragor
de silencio todo habla
sin que se pronuncie una palabra
más allá del sutil murmullo
del viento al acariciar
las copas de los árboles.
Todo se puebla de primavera,
aunque golpee la canícula
en los parques.
Y reverdece como si fuera
abril un verso sobre el mundanal
ruido que tanta música ensordece.
Mi alma quiere gritar
al mundo su grandeza,
sin aspavientos.
Y con el silencio ahora
es más que suficiente
para que emane su canción
de poesía.
Diría demasiado ahora
si hablara.
Así que me callo.
Y que hable mi corazón
a solas con mi alma.
Sin decir demasiado.
CUÉNTAME MÁS
Cuéntame más.
Atraviesa tu silencio,
y déjame que escuche
tu historia un rato.
En el camino sin duda
se entrelazarán nuestras palabras,
y seremos historia
de nuestra pequeña historia.
Por eso, cuéntame más.
Deja atrás tu silencio.
Y seamos más historia.
MÁS COSAS
Se habían callado
hasta entonces.
O puede que quizás
no hubiese sabido escuchar
su atronador y bello silencio.
Se habían callado
hasta aquel día
en que me dijeron
más cosas que de costumbre.
Aquel día escuché mi alma,
y las palabras dijeron
algo más que palabras.
Dijeron "poesía"
y en estos versos hoy
sigo escribiendo mi historia.
Desde que aquel día
las palabras dijeron
más cosas.
Dijeron algo más que palabras.
LOS IDIOMAS DE TU MIRADA
Hoy las cosas hablan conmigo
en una conversación inentendible,
inefable, onírica, ensoñada.
Porque tu mirada
está conversando conmigo.
Y habla muchos idiomas
que la lengua no entiende.
Hasta en el silencio que calla
grita como el río que corre
raudo y natural a ensancharse
en el océano, como se agranda
mi corazón para tocarte el alma,
aunque muchas veces no lo sepas.
Y tus ojos devuelven
a la metáfora los poemas
olvidados que había guardado
en el cajón sucio
de mi infancia.
Tus ojos ahora se clavan
como metáforas dulces
en un verso de miel,
amapolas y ternura.
Y hablan todos los idiomas
del mundo sin pronunciarse.
Porque, en silencio, tu mirada
canta la música de todas
las canciones que quise escuchar.
Y habla todos los idiomas
que quise aprender.
Así son los idiomas
maravillosos de tu mirada.
AMANECE DISTINTO
Hoy amanece distinto.
Y resulta algo extraño.
Porque es como si el Sol
desprendiera algo más
que esos rayos que queman
la piel en plena canícula.
Rezuma otra luz
desde una ventana de nostalgia.
Y el café susurra una canción
que deduzco entre borboteos
para que el mar grite libertad,
y el silencio se torne
un verso más al alma.
Amanece distinto.
Hoy más allá de una ciudad
de fantasmas te estoy mirando
desde el balcón de la melancolía.
Y amanece muy distinto.
Me quema, dulcemente,
no dejar de escribirte,
mientras das música
a los ruidos del mundo.
Y amanece distinto.
Desde el fragor silente
de mi anhelo,
amanece otro poema,
distinto.
PALABRA POESÍA
Ahora solo hay una palabra
entre el silencio y la música
que cruza de repente
un anhelo, una tristeza, un amor.
Y entonces, suena el mundo
a algo más que ruidos.
Y en la quietud llega
esa palabra hermosa
que traspasa el silencio
que solo escucha el alma:
poesía.
DECIR ALGO MÁS
Nada suena. Solo se oyen
ruidos afuera de monotonía
urbana y cotidiana.
Sin embargo, ahora mi alma
se pregunta si habré dicho
algo más que mi silencio.
Si mis palabras habrán atracado
con su barco de melancolía
en algún puerto de nostalgia.
Y si tal vez en lo que callo
habrá habido algo más que nada.
¿Habré dicho algo más?
¿Habrá llegado a ser un acorde
de música mi silencio?
¿O solo habrá sido la estela
fantasmal de otro corazón
cuyo latido se ensordece
entre tantas interferencias mundanas?
No lo sé si habré dicho,
la verdad, algo más.
Aquí al menos, si lo desean,
les dejo mi poesía.
Por si quizás haya dicho
al fin, algo más.
SUCEDE QUE TODO
Casi siempre, sucede
que nada sucede.
Y de pronto, ocurre todo.
Una palabra supera el silencio,
se agolpa la poesía
en la puerta de una idea,
y sucede que todo
ocurre en un instante
en que nada ocurría.
Así es la poesía: imprevisible,
inmensa, y mágica
en la que sucede que todo
ocurre cuando parece
que nada sucede.
DILO TODO
Aunque parezcan no cantar,
ni bailar en un verso,
ni gritar en alguna metáfora,
ni repercutir más allá
de los límites de tu habitación.
Aunque tus palabras
parezcan tan nimias,
dilo todo: igual albergas
el mar y aún no te has atrevido
a navegar por el océano
de descubrirte.
Dilo todo.
Solo así escucharás tu nombre.
AVES LUMINOSAS
Somos aves luminosas.
Volamos, cuando nuestras palabras
despegan desde el alma,
como águilas de galaxia
que encienden un mundo
de sombras terrenales.
Aves luminosas
con las alas de universo,
cuando más allá de la ciudad,
no se enjaula el verso
que todos escribimos
desde la fuerza genuina
y atávica del corazón.
Abiertas al viento suave
y dulce de la verdad,
somos aves luminosas que vuelan
de paso por la vida
para encender un poquito
las sombras del mundo,
en una gran jaula de cristal.
Aves humanamente luminosas.
ARDES TODAVÍA
Hace ya algún tiempo.
Unos cuantos días
con sus noches.
Unos cientos de amaneceres
cuyos albas me siguen
quemando de dulzura
y nostalgia la mirada.
Han pasado ya algunas
tempestades y alegrías.
Todo un mundo de recuerdos.
Y sin embargo, te sigo escribiendo
como la primera letra infinita
de un poema que no se acaba
en un último verso de melancolía.
Eres como un céfiro melifluo
que no deja de soplar
en la ternura de una metáfora.
La llama de cariño
que aún me arde
en lo más hondo del pecho.
Arde todavía esta poesía,
porque se enciende al rememorarte,
como una flama de latidos
que transcienden el alma.
Desde que llegaste, sin duda,
me tocaste algo más que la piel.
Yo diría incluso que penetraste
mi alma solo desde ti
hacia mi corazón.
Y ahora no hago otra cosa
que eso que dicen significa
"volver a pasar por el corazón".
Simplemente, no dejo de recordarte
porque ardes dulcemente todavía.
CALLAR MI SILENCIO
Hoy diré tan poco
que callaré mi silencio.
Y sin embargo, puede que resuene
demasiado en quienes no saben
admirar al viento cuando pasa
anunciando un lenguaje de poesía.
Porque hablará mi corazón
para que lo escuche mi alma.
Callando hasta mi silencio.
TE AMO
Te amo.
Ahora y siempre.
Yo diría que hasta
sin cuerpo, te amo.
Te amo porque eres diferente.
Porque no pides demasiado.
Porque hasta en silencio
sabes escuchar.
Te amo en la palabra
y en el verso que no se dice.
Te amo porque eres
metáfora de libertad
en una cárcel de cristal,
donde solo vuelan
pájaros de humo.
Te amo, sobre todo,
por todo lo que amo contigo,
aunque nunca te toque.
Estás conmigo, habitas
mi alma y eso me basta
para tenerlo todo contigo.
Te amo.
Te amo porque, sin duda,
eres diferente.
Te amo ahora y siempre.
Te amo, poesía.
SOLO PASAN COSAS
Ahora mismo siento
que solo pasan cosas.
El mismo tráfico ruidoso
de todos los días.
La monotonía de lo cotidiano,
y una cohorte de fantasmas
humanos cuya aflicción
nadie percibe tras fachadas
de falso oropel y crédito.
Solo pasan cosas,
todo es hastío,
hasta que irrumpe un verso
en el silencio,
y todo se torna magia.
Escucho al corazón
al compás de la melodía
de belleza mi alma,
y aunque solo pasen cosas,
resuenan estas palabras
como un dulce trueno de nostalgia:
soy humano, y estoy vivo
aunque solo pasen cosas.
SIN PREGUNTAS
Ahora no quiero muchas preguntas.
Quiero que todo fluya,
como la rosa que aflora
sencilla cuando llega la primavera.
Y que mis palabras se deslicen
por la hoja como las olas
sobre la arena a merced
y al compás tranquilo
de la corriente espontánea
e inefable del océano.
Sin demasiadas preguntas,
hoy quiero solo vivir.
Que responda el corazón
a mis latidos.
Y que el alma cante
la música de mi conciencia.
Mientras mi silencio
desea gritar poesía.
Con el verso natural
de la belleza
Sin demasiadas preguntas,
hoy quiero solo vivir.
PUERTO DE NOSTALGIA
Está declinando la tarde.
Envejece un poco más si cabe
el día en lontananza.
Y te echo de menos.
Tu alma ahora es un puerto
de besos en que mis labios
de poesía añoran atracar.
Y mis versos son como barcos
a merced de la corriente
de una metáfora que no encuentra
su singladura en el océano
de belleza de tu cuerpo.
Eres un puerto de nostalgia
donde arriba ahora mi melancolía.
Y mis lágrimas invisibles
llueven sobre el papel,
sin embarcarse nunca
más allá de tu silencio
cómplice de ausencia.
Te echo de menos.
Y mis poemas son ahora
puertos de nostalgia
donde atraca tu ausencia.
Mientras sigo aguardando
a que llegue el mar contigo,
sin pensarte tanto.
DÍA ENVEJECIDO
Hoy se siente el día algo extraño. El cielo ha amanecido encapotado. Parece que la melancolía ha querido asomarse un rato a mis pensamientos y siento como si el día envejeciese ahora, así como se marchitan las rosas cuando se marcha la primavera y el otoño les arrebata dulcemente sus hojas en una caricia sutil de naturaleza. Todo alrededor muestra un cariz joven, menos mi alma. Está triste y no consigo vislumbrar las cosas de otra forma. Supongo que es cosa también de la nostalgia pasajera que ahora recorre mis mejillas sin que se desate un aguacero de lágrimas por ellas. Son calladas como efluvios de una emoción que solo se profesa por dentro. Un atisbo de soledad por el que todo envejece.
Un momento en que no se sabe por qué solo se siente partida y adiós, como la primavera que ya se despide en su último ocaso para dar paso al verano, y como la rosa que, sin saber por qué, también se agosta. Envejece el día un poquito como los días que se persiguen iguales en este momento, así como lo hace el día en un transitorio ocaso de mi alma. Quizás mañana amanezca mejor, pero hoy amanece el día envejecido.
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OTRAS
COSAS
Tu nombre
dice otras cosas
que el
silencio no calle.
Eres una marea de nostalgia
que ahora atraca en los puertos
vespertinos de mi melancolía.
Y grita un poema en tu ausencia
las palabras más bonitas de todas
que el silencio ahora no calla:
te quiero, y tu nombre
dice otras cosas.
MÚSICA ENTRE EL RUIDO
Nada suena. Todo son interferencias
cotidianas entre una terrible armonía
de fantasmas cuyos pasos truenan
en la senda hacia ninguna parte.
Sin embargo, la poesía ahora
se abre camino entre el ruido,
y se torna música un fragoroso
silencio de mar y melancolía,
como el que me corre invisible
por las mejillas de mi alma.
Un verso. La belleza se expande.
Y amanece cualquier día,
aunque haya tempestad afuera.
Dentro amainan los truenos,
y afuera suena ahora la música.
Y hasta lo banal
se torna mágico misterio.
Porque la poesía ahora
se abre camino entre las interferencias
cotidianas del mundo.
Misterio en lo mundano.
Música entre el ruido: poesía.
TENGO QUE DECIRLE ALGO
Ahora le pido que me brinde
unos segundos de su tiempo.
Tengo que decirle algo
que, tal vez, no ensordezca
el ruido cotidiano de la urbe.
Tengo que darle como respuesta
mi silencio al suyo.
Y que hablen de todo
lo que tenemos que contarnos
nuestras miradas.
Clavadas en el horizonte ínfimo
pero universal de las almas
que se tocan sin apenas
rozarse la piel,
dejemos que ahora hable
este poema por nosotros.
Todo lo que tengo que decirle.
Mi silencio ante el suyo.
Y que hablen estos versos.
Lo que tengo que decirte,
que ya sabe con mi silencio.
SIN DECIRNOS TODO
Aún resuenan aquellas palabras
que nos dijimos sin hablar.
En aquel día en que dialogamos
en el idioma silente
de quienes se tocan
el corazón antes que el cuerpo,
y tiemblan aunque el abrazo
no siempre esté en la cita.
Sin decirnos todo,
contamos toda
nuestra historia aquel día.
Y aquellos ecos de entonces
siguen retumbando dulcemente,
como un secreto de fragores
callados que solo entienden
los que han entablado
la tierna batalla de enamorarse.
Sin decirnos todo,
aquella tarde, con el alma
desnuda en nuestro sutil
vestido de poema,
nos contamos todo.
AQUELLOS TIEMPOS
Asoma ahora la nostalgia,
y recuerdo aquellos tiempos
donde el Sol podía guardarse
en una pequeña gaveta,
y el firmamento entero
cabía en un golpe de lápiz.
Soñar entonces
no estaba prohibido.
Y a un salto de imaginación
se encontraba siempre
un dulce delirio de vivir.
El mundo volaba entre las manos,
y la gravedad era un leve error
de la naturaleza que no impedía
emprender cada noche un viaje
a la tierna luz de las estrellas.
Aquellos tiempos maravillosos.
Ahora desde la melancolía
los recuerdo con viveza.
A un toque de tinta.
A un solo pensamiento.
En aquellos tiempos el mar
colmaba mis días,
aunque no siempre tendía puentes
hacia el océano de la belleza.
Aquellos tiempos maravillosos
que ya no sé si caben
en un cajón de milagros.
En todo caso, ahora
asoma la nostalgia.
Y en un simple recuerdo
los atesoro.
Hasta cuando quizás vuelvan,
aquellos tiempos maravillosos.
SIN TIEMPO
Hace ya tiempo
que me siento sin tiempo.
Que todo simplemente pasa.
Sucede como los coches
en las avenidas, y el llanto
invisible por mis mejillas,
cual río de melancolía
que solo murmura fuerte
en lo más insondable de mí.
Hace ya bastante tiempo
que ando sin tiempo,
y me pregunto si este momento
podría caber en un solo abrazo
para albergarlo hasta siempre,
y que retorne el tiempo
a este viaje sin singladura
por los mares de la duda,
el miedo y la incertidumbre.
Por ahora, me conformo
con apretar fuerte estas palabras,
como se abrasa la piel
en un arrumaco sincero,
y que en el verso vuelva un segundo
a estar vivo,
a andar con tiempo
desde el fragoroso silencio
de mi interrogante humano.
Ahora, aunque sin mucho tiempo,
con un segundo de belleza,
quiero tener tiempo.
MILAGRO
Hoy no quiero irme lejos
a buscar nuevos tesoros.
Aquí tengo un verdadero milagro.
Ahora. En este instante
en que quizás no asoma
la belleza por la ventana,
pero amanece, que no es poco.
Y se descuelga del cielo nublado
otro poema que emerge sutil
del paisaje, y zarpa
hacia la maravilla del momento.
Aquí ahora. En este instante
atesoro el mejor milagro:
estoy vivo. Y me acompaña
siempre el poema para contarlo.
Tan cerca como conmigo,
el milagro de vivir.
MUNDO SIN MUNDO
Aquí ahora hay mucha gente,
pero no existe el mundo
tal y como lo conozco.
Hasta el susurro mágico
del viento ha partido,
quién sabe adónde.
En barcos de nostalgia
de tiempos pasados
que sigue acarreando
una bicicleta destartalada.
¿Quién sabe ya adónde han ido
las voces de otros tiempos,
y el alma de los fantasmas
que ahora vagan con prisa
hacia una cárcel de rascacielos
que no para de crecer?
Muchas personas, mucha gente
alrededor de las rotondas
en las calles donde abundan
los efluvios de un agradable almuerzo
al abrigo de un bol de "mixian".
Pero, ¿dónde ha ido el mundo?
¿dónde resuena aún el corazón
entre tanto ruido y marasmo cotidianos?
No lo sé. Sin embargo,
hay también algún atisbo
de magia entre tanta defunción
adelantada de las almas.
En las callejuelas sigue soplando
una brisa de humanidad,
y me aferro a eso
para no morir también.
En un mundo, tal vez,
ya casi sin mundo.
Aquí, en el decimoquinto piso
de un edificio que no rasca
tampoco el verdadero cielo.
En un mundo sin mundo.
TORMENTA DENTRO
No siempre llueve afuera.
A veces, hay tormenta dentro,
cuando una borrasca de tristeza
ennegrece el paisaje lento
y otoñal de las avenidas
en pleno septiembre.
Los latidos del corazón entonces
se ensordecen por momentos,
y la música sutil de la brisa
se enmudece tras las interferencias
sutiles de la melancolía.
Pero basta esgrimir un verso,
y en un golpe de pluma
se disipa una borrasca
de obnubilada nostalgia.
Mientras, al paso de una estrofa,
vuelve la armonía del alma
a apoderarse de la belleza
de amanecer sin que el ocaso
de un mal pensamiento
nuble la maravilla de vivir.
No siempre llueve fuera.
A veces, hay tormenta dentro.
Y como toda tempestad,
siempre amaina tras el fragor
inevitable de los truenos.
Y después de la tormenta dentro
llega la calma al corazón.
Sin que llueva afuera.
EL ALMA CERCA
Ahora estoy algo lejos,
aunque sigo escuchando el mar.
Los latidos de mi corazón
resuenan en el idioma
agridulce de la nostalgia.
Y en lontananza grita
el poema el silencio
de mi melancolía.
Lejos de la tierra,
pero con el alma
siempre cerca.
Con el verso en triste
y el alma cerca.
PARTIDA
Quiero irme ahora.
No se adónde,
pero quiero irme.
Marchar hacia el silencio
donde se puede escuchar
el susurro primaveral de las flores
al compás armonioso de la brisa.
Quiero irme. No muy lejos.
De viaje a un lugar más cercano
que el portal de mi casa.
Quiero irme. Quiero partir
con mis parcos de poesía
hacia esa tierra inhóspita
de la que no hablan los mapas.
La utopía de mi alma.
El no lugar donde descansa
del ruido el corazón.
Quiero irme ahora.
No muy lejos.
Permítanme que aparque
la fragorosa ciudad
en estos tranquilos versos.
Y con un poema certero
viaje a un lugar no muy lejano.
Parto hacia mí mismo
de la mano de la belleza
de saberse desnudo
único, libre e irrepetible.
Quiero irme. Solo.
Solo hacia mí mismo.
SIEMPRE, POESÍA
Lleva un tiempo sin escucharla.
Pero siempre ha sido paciente.
"Dale un tiempo al alma",
me dijo en su momento.
Y siempre ha venido.
A veces lenta,
otras más rápida.
Lenta, pero ha llegado.
Rápida, y sin correr.
Y siempre ha aguardado
mi vuelta cuando la he dejado.
El silencio es su mayor virtud.
Y la calma sin prisa
es su mayor belleza.
Mi corazón la escucha,
aunque a veces peque
de una pequeña sordera
entre tanta interferencia mundana.
Y ya llevaba un tiempo
sin latirle dentro del verso.
Pero ahí ha vuelto,
tras un tiempo sin metáfora.
Con calma, sin prisa.
Lenta, pero ha vuelto.
Siempre, poesía.
En este mundo donde la mayoría corre hacia ninguna parte, caminar hacia uno mismo constituye un acto de genuina valentía
Poeta del Alba
DEMASIADAS PRISAS
Deja de correr. Enlentece un poco
el ritmo frenético de tus días.
Párate a mirar alrededor.
Disfruta de un amanecer,
a tiempo para amar nacer.
Observa el mar y el tempo perfecto
y acompasado de las olas.
Mira cómo crece el árbol
sin que nadie le diga cuándo.
La primavera siempre aguarda
el sol de abril para resurgir,
así como el viento nunca
se equivoca en la dirección
con la que acaricia un arbusto.
La naturaleza es sabia,
y dicen algunos que es aquello
que crece espontáneamente,
sin prisa.
Sin embargo, en esta ciudad
en que la velocidad
es la única premisa,
vale la pena que te detengas
un momento y camines.
No corras ya demasiado,
porque quizás nunca llegues
así donde quieres.
Mirarse para adentro, por fortuna,
no requiere de horarios,
tan solo de pausa, calma
y tiempo para que escuches
lo que debe decirte el corazón.
y la música que cada día
te dedica tu alma
entre tanto ruido mundano.
Demasiadas prisas llevas,
así que deja tanto de correr.
Y camina para vivir
hacia ti mismo.
"Sé general de tus propias batallas y no soldado en guerras ajenas. "
MÚSICA EN EL ALMA
Te entiendo,
aunque entre tanto barullo
escuchar sea un tanto difícil.
Te entiendo.
No es fácil escucharse el corazón
en una ciudad con tanto ruido.
Y mucho menos el alma.
Pero sin duda, a veces,
en un momento de silencio,
se puede viajar a la armonía
incólume e indeleble del amor
que de veras ama nacer,
mientras amanece otro día.
Cuando la urbe ensordezca
la sintonía de tu espíritu,
retorna a tu calma.
Solo así quizás escuches
lo que debe decirte el corazón.
La música sin ruido del alma.
