ERAN OTROS TIEMPOS

ERAN OTROS TIEMPOS

Eran otros tiempos.

La ciudad no se oscurecía

tanto al caer la tarde.

Los ojos no se cansaban

de mirar para otro lado,

como a los sueños.

Despertarse era saludar

amablemente a los gallos

sin pensar en cuánto podían pesar

las mañanas de las prisas,

y los bares impregnados de café,

y barullo, y bullicio mundanal.

Los números romanos

en la escuela se sumaban

como las amapolas

en la primavera a las raíces

de la tierra.

En la piel un temblor dulce

respondía al miedo

a los fantasmas.

Sobre los puentes las estrellas

atravesaban un cielo de asfalto

y luz pavimentada.

El único deber de todos

era sonreír.

Salir de la crisis del 93

era menester

de preocupados mayores.

Y en el país de los Playmobil

se viajaba lejos,

como a un mar de distancia.

En el agua nunca se hundían

los raíles sin oxidar

de la inocencia.

Ya lo he dicho:

eran otros tiempos

en los que el tiempo

no costaba tantas arrugas,

y el único peaje a la fantasía

era el cansancio bien educado.

Y ahora tengo ya veintiséis años.

La ciudad se vuelve más oscura

al caer la tarde,

cuando la avenida se puebla

de lámparas agitadas

y soledades de huellas.

A dieciocho años estoy

de aquella felicidad.