OFICIO DE POETA
Labro una tierra de belleza
a golpes de verso y metáfora.
Hilvano una leve brisa en las palabras,
y anudo una canción al viento
para que me lleve lejos
del callejón triste y sin salida
en que se torna la soledad,
cuando el silencio es el futuro
de la voz dormida en el asfalto.
Dirijo veletas hacia mis sueños
por si alguno corre a mi encuentro,
pierde el norte en el cansancio
y despierta conmigo.
Busco un beso que me abrase.
A veces, esos labios
tienen el color de la luna
que riela sobre las aguas.
Y otras la caricia llega
sobrevolando las costas
de mi nostalgia como un navío
de luces y sombras
que busca anclar su rumbo
en algún continente
donde el sol nunca se ponga.
Desalambro voces de papel
en páginas oníricas
en las que trabaja el sastre
maravilloso de la inocencia.
Y me columpio sobre olas
transparentes de márgenes
como el agua que acuna
la corriente sobre su lomo
de sal e inmensidad.
Así es cómo se descifra
la compleja sencillez
del misterio urbano.
El oficio de poeta.
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